Objects in the mirror are closer than they appear

                                     (Poema do retrovisor)

Vias sinuosas (long and winding roads),
Surgem-nos em patamares, arcades, que temos de completar para
Sermos homens.
Mas não é uma partida que nos salva, nem a fuga com a barriga para frente
Que nos impele a bater recordes.
É saber ir ao lado esquerdo da estrada só as vezes necessárias para
Com toda a minúcia ultrapassar as pedras que as retinas cansadas
Nos semeiam nas artérias.

E, por fim, intuímos que olhar para trás, estúpido Orfeu,
Engana-nos toda a saída.


                                                    Paulo José Borges

desenho de Rui Cavaleiro

Poema do beijo

 Começou por me dizer que o seu caso era simples – e que se chamava Macário...

Eça de Queirós in «Singularidades de uma rapariga loira»

O meu caso deveria ser simples, embora não me chame
Macário.
Encontrei a rapariga loira despida nos ombros e, sem pestanejar,
- Logo eu que de hesitações me alimento -
Aflorei um dos seus bronzeados ombros com meus lábios diligentes.
Simples.

Não o fiz inocentemente, não o fiz dolosamente. Só simplesmente.

Compreendi mais tarde que a marca do meu inexistente batom
Não lhe saía nem por nada. Uma ferida que nenhum unguento
Cicatrizava.
O chão não tremera, as borboletas não esvoaçaram,
Mas a sua reação foi tão singular que acreditei que aquele beijo sozinho não ia
Ficar.

Anos se passaram (aqui uma ligeira prolepse). Poucos mais beijos foram dados
E levados, mas tatuados ficaram em meus ossos de poeta ultra-romântico.
Se eu pudesse roubava-lhe mais alguns deles, que de mim fizeram cleptomaníaco.

Mas sei que nunca me perdoará, quando em desvario lhe disse:
Vai-te! Vai-te.

                                                            Paulo José Borges

                                                                                                Rui Cavaleiro

Poema do Tupperware

“Um homem tão grande

tem tudo o que quer”

in Poema do fecho éclair de António Gedeão

Abro gavetas, abro gavetões, abro portas
E de olhos esbugalhados saltitam, pululam caixas, caixinhas, tampas, tampinhas.
Azuis clarinhas, laranjas, amarelas, vermelhas, caixas novas, caixas velhas,
Caixas de plástico - de pvc, saltam com molas por todo lado, até no wc.


Filipe segundo tinha talheres de prata,
Só não tinha onde guardar bacalhau com nata.


Tapa tampas de tupperware
Para todas as comidas, todos os restos, para uma serventia qualquer.
Leva um pouco de bolo que sobrou, do assado que queimou,
Leva senão passo meses agoniado em plástico hermético fechado.


Pouco faltava ao grande que dormia em cama de prata maciça, Filipe, senhor do mundo.
Talvez, como a ti, apenas lhe faltasse ouvir o silêncio um só segundo.



                                                                       Paulo José Borges

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A história do pastor

A seguir a história do pastor.
O pastor vivia em Goinge, floresta normanda.
Era filho dos senhores da Escânia
hoje conhecedores de ciências.
Aos vinte anos sabia já
distinguir as ervas
curava com esmero os golpes do gado.


Entretinha-se com o queixo.
E todos os arroios
o conheciam de sol a sol.


Aos vinte e seis anos
casou com Dourada, a rapariga débil.
Aos trinta
viu realizar-se um sonho antigo:
receber os primos no pátio.
Abriu então cervejas
fritou amêndoas
falou pela primeira vez de nostalgia.

Daniel Maia-Pinto Rodrigues

O Afastamento Está Ali Sentado

Editora: quasi

Uma cidade no teu apartamento

"a city that always makes me think of a whited sepulchre"  

Heart of Darkness, Joseph Conrad 

E regressas ao sepulcro branco que 

Com esmero mandaste erigir.

Criaste-o de branco por fora e por dentro.

Tomaste-o como teu que assim desde sempre o desejaste. 

Rolaste a pedra e meteste-te dentro enroscado.

Aí no interior só te acompanham vagos ruídos de fora dos cães que ladram

Ladram e ladram

Mas a caravana não passa, não passa, não passa.

                                               Paulo José Borges

Los Borges

Nada o muy poco sé de mis mayores
portugueses, los Borges: vaga gente
que prosigue en mi carne, oscuramente,
sus hábitos, rigores y temores.

Tenues como si nunca hubieran sido
y ajenos a los trámites del arte,
indescifrablemente forman parte
del tiempo, de la tierra y del olvido.

Mejor así. Cumplida la faena,
son Portugal, son la famosa gente
que forzó las murallas del Oriente

y se dio al mar y al otro mar de arena.
Son el rey que en el místico desierto
se perdió y el que jura que no ha muerto.

                          Jorge Luís Borges

Primeiro poema do tempo comum

Aqui não há nada para ver.

Queres revelações? Desvendar de segredos?
Nada.

É dia após dia 
E abriga-te de pensar.

O caminho é um beco sem sentido
E o comum é desconfiar.

Siga. Andor. É circular.


                                         Paulo José Borges