Mudança da Hora

Quando o Amor vier
E já veio
Abre as portas todas
Do invólucro que habitas
E franqueia o Agora no teu seio.


                               Paulo José Borges

Lição sobre a mágoa

Foi neste líquido que numa noite cálida de Verão,

sob um luar gomoso e branco de camélia,

apareceu a boiar o cadáver de Ofélia

com um nenúfar na mão.

António Gedeão in Lição sobre a água

Este vazio é a mágoa:
em estado sólido
sem amor
é uma praça maior em Espanha
sem sombra nas esplanadas ao calor.

A mágoa geralmente
embora com exceções
é de etiologia incipiente.
Mas quando se instala
seca tudo à volta
como deserto à depressão normal.

As lágrimas da mágoa
podem ensaiar-se a frio
ou experimentar ao lume
que o resultado é sempre o mesmo:
um silêncio a boiar no negrume.

                    Paulo José Borges

Adoro quando me rotulas

Se não parto um prato
é porque não o parto.
Se falo perco a contenção.
Se calo se vai a ocasião.

Preso por ter cão
que não te pode morder.


                            Paulo José Borges

Canteiro

                                                                                                    para a Andreia 

Quantas flores têm

os teus amores, 

quantas cores? 

               Quantos risos das crianças dos outros 

               habituadas a t’abraçar? 

               Quantos alvéolos dás aos seus ares 

               quando as inspiras a conta notas? 

Do húmus brotam anjos 

esvoaçando acrobacias e chilreios, 

de melo 

               dias com que os enfeitas. 

Paulo José Borges

Para sempre

Morrem-nos pessoas por entre as mãos.
Morrem-nos pessoas como irmãos.

In extremis procuramos o seu resgate
do chão
colhendo os pretéritos mais do que passados para que não se esqueça quem
ainda são.

Restam-nos intermitentes memórias que para sempre perdurarão se ao olvido

não adicionarmos ingratidão.

                                                          Paulo José Borges

Discos perdidos

estão a chegar as festas
as boas
põe-se um vinil à lareira
e deixa-se tocar.

que seja uma coisa da época
que seja uma coisa intemporal.

vira o disco e toca o mesmo
e já se passa pelas brasas.
(depois de farto repasto
vem mesmo a calhar.)

volta-se à infância desde o início
pedindo-se de empréstimo olhos
às crianças deste tempo
e tudo volta a girar.

põe-se um vinil à lareira
e ouve-se o crepitar.

quem gosta dos discos antigos
não sabe explicar.
mas desconfio que é o abraço da agulha
traçando os sulcos que é mesmo
uma lareira a lembrar.

põe-se um vinil à lareira
e tu voltas a estar.


                                         Paulo José Borges

áudio por aqui

Estado estacionário

                                                                                                     "Two roads diverged in a yellow wood,
                                                                                                     And sorry I could not travel both
                                                                                                     And be one traveler, (...)"
                                                                                                                  Robert Frost

Sabes que mais:

não gosto nada de encruzilhadas

nem de entroncamentos

e as bifurcações são a língua afiada 

das serpentes e não é coisa bonita 

de se ver.

As encruzilhadas estão sempre
aí ao virar da esquina, esfíngicas,

mas com um senão:

os enigmas que nos colocam são só 

silêncios. Fazem da mudez interrogação.

As encruzilhadas são encruzilhadas 

de encruzilhadas
e isso faz-me toda a indiferença.

As encruzilhadas são o clima mais

desértico do mundo, por vezes subitamente

pontuado por multas das brigadas de

trânsito que abominam o isolamento

tanto quanto tu e eu.

A linguagem da encruzilhada, se eu a entendesse,

seria quase indecifrável como a caligrafia

de aluno pouco escorado em conhecimento

em dia de teste
com o tempo contado.

Desconfio, não sei se concordas comigo,

que quem entender a língua da encruzilhada
deve ser fluente em desesperanto.

                                                                               Paulo José Borges