Homem Invisível

I am an invisible man. [...]

I am invisible, understand, 

simply because people refuse to see me.

             Ralph Ellison, Invisible Man.

o pior insulto que te podem fazer

não é preto nem branco.

a pior traição 

não é a de um agitador de multidão.

(nem sempre a liberdade

é a que pinta mais branco)

a pior vergonha não é a de

te esgueirares por um boeiro.

a pior ofensa é esbarrarem contigo

como se não existisses.

(bitter sweet symphony)

é nesse dia que se perde a cabeça:

(oh me oh life)

a revolta de uma vez por todas

estrondeia e és compelido

a deitares-lhe as mãos ao pescoço

para sufocar a invisibilidade. 

como retirada estratégica é preciso descer à cave

acender uma luz (brilha)

e outra e mais outra. armadilhar

o negrume que há em ti com um longo rastilho 

de fio elétrico ornamentado 

de casquilhos e lâmpadas de filamento

a incandescer cada vez mais o isolamento.

roubar luz descaradamente (brilha) 

à companhia

e polvilhar o teto as paredes o chão

de centenas de cristais de reflexão.

um dia emergirás, não faltará muito,

deste tugúrio, desta câmara ardente

e assomarás à rua visivelmente clarificado.

só receio que com tanta luz tenhas cegado.

                                             Paulo José Borges

Se um poema bastasse

Se um poema bastasse
começaria com uma paisagem
semeada de socalcos, povoada de
amendoeiras, oliveiras e vinhas.
Uma inteira paisagem de se fechar os olhos
para a guardar na vista.
(Um banco de imagens para mais tarde
em S.O.S. usar .)

Verias o silêncio estender-se leitoso
como a estrada de Santiago à noite 
- uma imensa praia de estrelas -
por cima das cabeças (de cabelos contados)
dando a volta à terra.

Verias o silêncio sim também de dia
e alimentar-te-ias dele
nem que por vezes o nó na garganta te
queimasse dentro os rumores de agitação
em movimento.

Seguir-se-iam versos de apaziguamento
de abandono de tudo o que te pesa, e atrasa,
e enreda, e trama.
E se isto fosse bem feito, aqui chegada, não pedirias nada.
Não perguntarias nada. (Só se estivesses doente.)
Aceitarias apenas as carícias do sol,
o arrepio breve da brisa, o rumor de

montes, vales, planícies,

árvores, flores, ervas,

rios e pedras e de tudo o que existe e não sabe que existe

porque assim está certo e ponto final.

[Parágrafo]

Se o poema não servisse 

então o modo seria completamente outro

- olhar para dentro e olhar para o espelho que os outros são -

No centro encontrarás o cerne, 

nos outros a bondade que lhes dás, a alegria, a vibração, 

a dança, o abraço que revigora, o sorriso, o riso solto e nítido,

a comunhão que lhes ofereces.

E logo adiante, depois da curva da estrada, 

os rios correm, o sol aquece,

a brisa refresca, o verbo conjuga-se em todos 

os tempos, em todos os modos, em todas as pessoas.

Ámen.

                                                             Paulo José Borges